Ein Kind baut mit Sand,

es baut ein Schiff zu den Sternen,

und wir geh n vorüber

und sehen das Wunder nicht an.

Vor der Tu r liegt ein Stein,

und er grüßt

mit dem Schimmer aus fernen,

uralten Zeiten,

und man stößt mit dem Fuß daran.

Hibiskus blüht —

keine Hand, die den Vorhang aufzieht.

Was kostet der neue Wagen,

was kostet die Welt?

Der Himmel ist immer offen,

wo grad keiner hinsieht.

Die schönen Menschenhände —

sie zählen Geld, Geld. . .