Tulpen
Der hundertjährige Kalender |
verkündet wieder blaue Wunder, |
denn er behauptet steif und fest, |
daß dieses Jahr ein Mistjahr ist.
|
Der Winter reicht bis in den Sommer |
und hält sich da zu unserm Kummer |
und überschlägt den Herbst im Nu, |
bis Schnee deckt unsre Gärten zu.
|
Doch was auch immer werden mag |
wir warten einfach auf den Tag, |
an dem die bunten Tulpen blühn! |
Und wenn auch schwarze Wolken ziehn,
|
und der Kalender prophezeit |
schlecht' Wetter bis in Ewigkeit, |
und wenn er meckert noch und noch: |
Den Frühling gibt es eben doch!
|
L. Schabacker |