Es war einmal! Der Kindheitstraum ist aus.

Die schöne Hoffnung gibt's schon längst nicht mehr:

im stillen Park das alte noble Haus

umrahmt von Rhododendron, blütenschwer.

Und Rhododendron säumt auch die Alleen.

Und hier und da im bleichen Mondeslicht,

da sieht man alte Marmorbüsten stehen,

ganz wie in einem Eichendorff-Gedicht.

Ach, Eichendorff und Traum sind lange tot.

Doch seh ich einen Rhododendronbaum,

der irgendwo in einem Garten steht,

dann wacht er wieder auf - der alte Traum.