Eine weiße Birke steht vor meinem Haus.

Wenn die Sonnenstrahlen wärmer übers Schneefeld dringen,

fängt sie an, ihr zartes Frühlingslied zu singen;

nur die lauten Spatzen machen sich nichts draus.

Und da ich ihr meistens auch nicht recht vertrau',

nichts auf ihre frühen, braunen Knospen gebe,

weil ich noch in meinen Winterbräuchen lebe,

rächt sie sich im Sommer dann an mir ganz schlau.

Eines Tages ist das erste Samensternchen da,

Spähtrupp für Millionen andre, die noch warten,

die auf warme Erde hoffen, dort im Garten,

und d'e jede Lücke finden, sei sie noch so schmal.

Und so schickt sie ihre Sommertruppen aus

und gibt weiter hunderttausendfaches Leben.

Unfreiwillig wird's bei uns bald »Sternchensuppe« geben.

Birkensamen fliegt durch's ganze Haus.