April
Christa Feltgen, Staffeln
Tief im Buchenwald |
liegen die Blütenteppiche des Sauerklees, |
strotzen samtene Veilchen, |
atmet der Waldmeister.- |
Die Bäume haben gerade erst |
die grünen Fächer ihrer Blätter |
vorsichtig ausgebreitet. |
Alles pulst und will ans Licht, |
alles verlangt |
nach der Sonne. |
Aber die bleibt |
hinter düsteren Wolken verborgen |
und auf die welken Blätter |
des Vorjahres |
prasselt der Hagel. |
Dann tupft der Himmel |
allmählich wieder ein paar blaue Flecke |
in all sein Weiß und Grau. |
Über uns die Wolke |
entläßt ihre letzten Flocken. |
Riesig und weiß |
wie die Blüten der Kirsche |
sinken sie sacht |
auf die wartende Erde. |