Mehr braucht der schlanke Rote Milan nicht

als ein, zwei schnelle, leichte Flügelschläge,

um dann im lauen Sommerwind ganz träge

emporzuschweben in das Morgenlicht.

Sein Ruf gellt durch das stille, weite Tal,

in dem die Menschen ihre Felder bauen

und unwillkürlich in den Himmel schauen,

bei seinem wilden, alten Jagdsignal.

Du schriller Schrei aus hellen, fernen Höh'n,

frech und naiv wie eine Kinderflöte, -

ach, daß dich nur nicht uns're Umweltnöte

einst hindern, über diesem Land zu steh'n!