In einem kühlen Grunde,

da ging ein Mühlenrad,

das Mühlrad ist verschwunden,

die Mühle walzt man platt.

Durch's Tal führt eine Straße

schnurgradeaus und laut,

drei Fahrbahnen zum Fahren,

und keine, wenn sich's staut.

Das Bächlein ist begradigt,

bereinigt ist die Flur.

Das Gasthaus »Alte Mühle«

schließt dreiundzwanzig Uhr.

Nur wenn im dicken Nebel

die Autos ratlos steh'n,

hör' ich aus fernen Zeiten

das alte Mühlrad gehn.

Hör' ich das Mühlrad gehen,

ich weiß nicht, was ich will -

der Nebel müsste bleiben,

dann war' es wieder still.

Siegfried Strauch, Berlin